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Nada que hacer. Todo son frustraciones.
Un día y otro buscando los buriles
que cincelen empleos. ¿Tendré a miles
cumplidas las entrañas y ambiciones?
El tren marcha a lejanas estaciones;
me voy de mi familia, los cubiles,
el desempleo, las cargas serviles,
las telarañas inmundas. Legiones
como tú y yo, sustentamos tiranos,
que guardan sus riquezas, altaneros.
Crean hambre. Y no emplean las manos
que tienen que abandonar los veneros,
raudos alejarse de los hermanos,
que alegraron los buenos días primeros.