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Los olivos, los olivos,
barbudos matusalenes
de bíblicas melodías,
al son del viento, duermen.
Sueñan que son los adornos
de navideños belenes.
En sus ramas los zorzales
de la noche se protegen,
añorando la corteza
de sus arrugadas frentes.
Sueñan con sus fríos inviernos
capitalistas de aceite.
Mientras el aire se abraza
en sus hojas como un peine,
la Luna corre celosa
para pintarse de verde.
Sueñan las vareadoras
que sus ojos oscurecen.
En sus ramas enlazadas,
las olivas son simiente
de nuevas savias nacidas
al madurarse en diciembre.
Los olivos, los olivos
para irse a dormir se prenden
sobre sus copas más altas,
una rosa y dos claveles.