Con el dolor de la muerte
se doblaron tus rodillas:
Virgen de las Angustias,
con tu Jesús ya sin vida.
Tu voz se pierde
en la cóncava cavidad
del monte de las Calaveras,
y con tonalidad lastimera
pone bálsamo de amor
por el Hijo que inerte
sostienes en tus brazos
cubierto de sangre
y de moraduras.
Tu voz se expande
en el océano
de ese inconmensurable destino
sembrado de esperanzas
y auroras boreales,
que la Carne de tu Carne
predicó por tres años a sus paisanos,
y hoy, como contraste de Vida Nueva,
pone luto a tus angustias desbordadas.
Tu voz, sin fonemas de ruido,
mensaje sin palabras,
escribe tribulaciones de muerte
por este Hijo que no te dio
dolores de parto.
Se acabó la ansiedad
con la agonía y la expiración.
El desconsuelo
sube a tu cara la aflicción
de una pena no desesperada.
Más cerca está la muerte
que la resurrección.
Más cerca está el espanto
y la incertidumbre.
Más cerca está la mortaja
y el sepulcro escondido.
Tu voz aquejada
es un suspiro sin vocablos.
Corazón de la zozobra,
de congoja sostenida;
Angustias sin las palabras
de tu Jesús ya sin vida.