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Potes nos abrió sus puertas
y nos regaló la brisa
de sus bosques encantados
que embotellan clorofilas.
Aires de campos abiertos
y verdes en estampida,
vacas gordas, lecheronas
que en la pradera rumian
soñando con la cabaña
con triste melancolía.
Aires de altas cumbres grises
de violetas bien vestidas,
gigantes Picos de Europa
de duras rocas calizas,
macizo de agudas crestas,
picachos, lejanas cimas
donde los duendes arropan
a las aves de rapiña.
Aires para escaladores
que al peligro desafían
cuando el Naranjo de Bulnes
escalan con valentía.
Para ellos los honores,
para ?el Picu?, las caricias.
Nosotros, hombres cobardes
cogimos los telesillas
o el llamado teleférico
para contemplar las vistas
así cómodos subimos,
las verdades sean dichas.
con un poquito de susto,
Unos muy contentos iban,
otros se sienten pesados,
aquellos pierden la risa,
esos sienten los mareos
ante tales perspectivas.
Cuando ya al fin coronamos
palmas hizo la alegría,
mereció la pena ver
tan sublimes maravillas.
Contentos los aires altos
se llevaron las fatigas.
Y con los aires bajamos
peleando en nuestras tripas.
Para quitarnos los aires
bebimos tragos de sidra
y se escaparon los aires
por donde ya se adivina.