© Enrique Alcalá Ortiz

A éste/a le falta poco para sentar plaza de enfermo incurable en un manicomio:

A la calle tiro piedras

al que le dé que perdone,

tengo la cabeza loca

de tantas cavilaciones.

         Canta la mujer  pidiendo la vida a pesar de sus fatigas continuadas:

No me mates, no me mates,

déjame que viva, viva;

déjame que pase, pase,

en este mundo fatigas.

         Se concretiza un territorio, donde las mocitas defienden a palo limpio la posesión de los mozos del lugar:

A las Sileras me voy

aunque me den con un leño,

por ver si puedo traerme

un muchacho silereño.

         Se ríen de los mocitos que son todo apariencias a pesar de su aspecto de machotes:

Los mocitos de hoy en día

presumen de pañuelazo,

de navaja en el bolsillo

y los trepan de un guantazo.

         El hombre le contesta con guasa, sacando a colisión su cultura bíblica al poner de manifiesto la creación de la mujer de una costilla del hombre. Con una lógica de risa, se razona:

De la costilla del hombre

hizo Dios a la mujer,

como la costilla es nuestra

se la podemos romper.

     *

De la costilla del hombre

hizo Dios a la mujer,

para dejar a los hombres

ese hueso que roer.

         Ahora la calle se convierte en escenario violento donde aparecen las armas de fuego o blancas para dirimir verdaderas peleas de amor y odio, base, por otra parte, de famosos romanceros de poetas encumbrados:

En esta calle se suena

que me han de matar de un tiro;

nunca llueve como truena,

en esta esperanza vivo.

     *

Esta noche es la noche

del desafío,

¡quiera Dios que no llegue

la sangre al río!

      *

Esta noche ha de llover,

que esté raso que esté nublo;

han de llover buenos palos

en las costillas de algunos.

         Lo que era anuncio, se convierte en realidad:

Levántame la chaqueta

y mírame hacia el costado,

y verás por tu querer

que puñalaíta me han dado.

         O se convierte en broma en esta quintilla de los troveros:

Esta noche vengo ispuesto

a que me den una zurra,

porque un amigo me ha enviao

a que le cante a esa burra

y al rucho que tiene al lao.

         La gota que hace rebosar el vaso de este estado latente de violencia es esta historia, sin saber concretamente la causa del maltrato y con un final sorprendente:

A un viejo maltraté

cuando iba por la calle,

y cual sería mi sufrir

cuando después comprobé

que aquel hombre era mi padre.

         La culpa ante tal desatino se describe admirablemente:

Al que maltrata a sus padres

lleva una soga arrastrando,

y cada paso que da

la soga se va pisando.

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