© Enrique Alcalá Ortiz

Por el camino

angosto del pueblo

con paso lento,

balbuciente y continuado,

se ve mi abuelo.

La carga dura

de los años le pesa.

Vuelve del diario paseo

que su alma sostiene.

El campo lo es todo

para su alma sencilla.

El cielo adornado

de titilantes luceros,

el río caudaloso

que riega la Vega.

Mi abuelo es poeta.

Oyendo el susurro

del ave canora

que en el cielo vuela,

espera el abuelo

que el viento le diga

algo de la abuela.

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