© Enrique Alcalá Ortiz

Potes nos abrió sus puertas

y nos regaló la brisa

de sus bosques encantados

que embotellan clorofilas.

Aires de campos abiertos

y verdes en estampida,

vacas gordas, lecheronas

que en la pradera rumian

soñando con la cabaña

con triste melancolía.

Aires de altas cumbres grises

de violetas bien vestidas,

gigantes Picos de Europa

de duras rocas calizas,

macizo de agudas crestas,

picachos, lejanas cimas

donde los duendes arropan

a las aves de rapiña.

Aires para escaladores

que al peligro desafían

cuando el Naranjo de Bulnes

escalan con valentía.

Para ellos los honores,

para ?el Picu?, las caricias.

Nosotros, hombres cobardes

cogimos los telesillas

o el llamado teleférico

para contemplar las vistas

así cómodos subimos,

las verdades sean dichas.

con un poquito de susto,

Unos muy contentos iban,

otros se sienten pesados,

aquellos pierden la risa,

esos sienten los mareos

ante tales perspectivas. 

Cuando ya al fin coronamos

palmas hizo la alegría,

mereció la pena ver

tan sublimes maravillas.

Contentos los aires altos

se llevaron las fatigas.

Y con los aires bajamos

peleando en nuestras tripas.

Para quitarnos los aires

bebimos tragos de sidra

y se escaparon los aires

por donde ya se adivina.

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